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miércoles, 24 de agosto de 2011

Hasta que la muerte nos separe.


Puedo observarla desde aquí. Sentada en la silla, con su pelo corto y canoso, prácticamente blanco. Con una bata fresca de flores. Con la mirada pérdida, sin saber donde mirar. Jugando con sus manos, sin darse cuenta. Con los ojos húmedos.
Aunque no esté dentro de ella, puedo notar la tristeza en sus ojos. Puedo ver que no es la misma desde que él se fue. Se nota que le falta algo. Parte de su vida. Siempre que me habla de él se le humedecen los ojos al recordarlo. Me cuenta sus historias vividas con él, y siempre acaba con el pañuelo en las manos secándose las lágrimas.
Para que luego digan que el amor no existe. Ellos cumplieron su promesa: "Hasta que la muerte nos separe". Eso no significa que no haya habido una historia de amor interminable. Que no hayan habido sentimientos.
Y entonces... cuando esa persona falta, sientes que falta una parte de tu vida, que hay una herida en tu corazón que no podrá cicatrizar jamás.

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